giovedì 13 marzo 2008, ore 19.01.14, ilaria scrive:

sai che non lo sò nemmeno io? ho mandato un testo tempo fa (forse non l'hanno scelto, boh). una poesia, ieri. ma nothing. e non sò nemmeno a chi chiedere.
Ilaria(thequeen)

lunedì 31 dicembre 2007, ore 0.23.35, alessandro scrive:

Prima di aderire all'invito (allettante) di Arpanet, ho letto i sunti di chi ha proposto il suo lavoro (categoria Eros). Nell’ordine ho trovato: abbondante e sparso qua e là, il trionfo della retorica; trentacinquenni semi-pedofili che, entrando nella crisi di mezza età, descrivono con uno stupore e una visione da vecchio guardone, ragazzine diciottenni che dovrebbero trasudare sesso e sensualità per chi legge, ma se a leggere è un diciottenne, non penso lo troverebbe erotico quanto chi l’ha scritto (e ovviamente Nabokov non docet, ma visto che lui ha già scritto egregiamente sull’argomento, di cosa dobbiamo stupirci?); lesbiche che pensano che qualcuno/a provi le stesse emozioni e il piacere dell’estasi di sbottonare una camicetta e lo stupore di trovarvi un seno; colte citazioni di Erri De Luca come fosse Aristotele; risvegli con polluzioni in ricordo di amplessi tumultuosi; “perizomi perlati” (qui metto le virgolette perché non vorrei mai che queste parole fossero scambiate per mie) in forma di poesia, che celano uno splendido segreto, gonfio di sensuale e umida passione, che mi sembra un’antinomia visto che dietro un perizoma c’è sempre un culo e neanche tanto segreto, visto che indossa un perizoma; occhi bugiardi e seni bollenti (forse era febbre…); degustazioni varie di urina e sperma (con citazioni gourmand sull’origine etnica del dispensatore di tale nettare); “gemiti di piacere & sfarfallii di uccellini in gabbia” (anche qui op. cit., vedi su); “labbra porpora e terrazze coralline e annegamenti in laghi verdi come occhi” (v.); e ancora: accondiscendenti uomini/donne ma descritti gli uomini da donne e le donne dagli uomini, vale a dire proiezioni dei desideri di come-è-ma-come-vorrei-che-fosse e pareti ingiallite dal tempo (ancora) testimoni di sesso consumato e mi fermo qui (ma vi garantisco che non si consuma niente).
Scrivo qui il commento che ho mandato a quanti ho scritto e votato perché mi piacerebbe avere una risposta per questa che non è una provocazione del solito rompi di turno e mi farebbe piacere sapere come giustificano le mie perplessità nei loro riguardi e, superata l’irritazione e la voglia di menarmi, ritrovino un po’ di calma per rispondermi.
Com’è che quando si scrive di sedicente poesia, scompaiono tutti i progressi linguistici conquistati in anni di letteratura e di ammodernamento della lingua? Com’è che appaiono ancora palpiti e gemiti? E "oh ch’io non intenda per sorpresa d’istante!", erano dai tempi di Carducci che non si leggeva una roba del genere, ma in Carducci è sublime, in chi l’ha scritto oggi è un orrore. Così come quello che hanno "Lascia(to) estenuato (nel) suo venire orgasmico" (spero si sia ripreso).
Ma si scrive ancora di sogni in “castelli della felicità”; ma hanno idea di quanto si pagherebbe di ICI nella realtà? Ormai anche i pochi reali sparsi per il mondo non abitano in castelli perché sono freddi, richiedono tanto personale e sono troppo costosi. Oppure di altri sogni tardo ottocenteschi di un Oriente che pullula di spezie e magici profumi, quando oggi si scannano in maniera disumana e quando non sono falcidiati da qualche guerra civile o religiosa, lo sono da aids o una delle tante malattie che in occidente si curano con un farmaco da banco. Come si può scambiare per letteratura anacronismi così puerili? Si può, in onore alla libertà di pensiero, scrivere ancora in questo modo? Certo che si, ma a che serve farlo? A chi serve leggerlo? A cosa serve?
Una mia editor, nel suo incessante fare le pulci ai miei scritti, mi ha detto che c’è sempre bisogno di nuove storie; noi abbiamo bisogno di nuove storie dove ritrovarci, dove trovare qualcosa di noi stessi. Bene: oggi io mi sono perso.
Un saluto a tutti. Aspetto la vostra opinione.
abc

giovedì 6 dicembre 2007, ore 18.03.57, Giovanni scrive:

Ehmm ... permesso? Ma si può tanto pubblicità?
Però almeno questa volta la divido con altri autori.
E traggo la notizia dal sito Orient Express, a cura di Bruno Zaffoni, punto di riferimento di scrittori noir (qui sono presenti e scrivono racconti, cito a caso e in modo incompleto, Wu Ming, Evangelisti, Lucarelli, etc.)

"Un'antologia per la Costituzione.

139 articoli, 18 disposizioni transitorie e una storia che risale al 1948. Questa è la nostra Costituzione, che da sessant’anni fonda i valori della Repubblica Italiana, le sue leggi e la convivenza dei suoi cittadini. O almeno dovrebbe farlo.

Con La legge dei figli (Meridiano Zero) sedici scrittori della giustizia italiana - agenti delle forze dell'ordine, magistrati, funzionari - mettono alla prova la Costituzione di cui sono figli.

Prendendo spunto da singoli articoli ci raccontano un paese in cui nulla è scontato, nemmeno l'applicazione dei principi stessi lasciati in eredità dai padri costituenti. Il risultato è un percorso a tinte nere per scoprire un'Italia in cui le ombre non si annidano solo fra il malcostume e la criminalità, ma soprattutto nell'oblio della Costituzione stessa.

Gli autori: Piernicola Silvis, Gianpaolo Trevisi, Andrea Testa, Angelo Marenzana, Simano Mammano, Maurizio Matrone, Marco De Franchi, Piergiorgio Di Cara, Alessandro Cannevale, Ugo Mazzotta, Giovanni Sicuranza, Carmelo Pecora, Mauro Marcialis, Girolamo Lacquaniti, Sergio Sottani, Marco Pelliccia. Prefazione di Giancarlo De Cataldo.

L'antologia è curata da Lorenzo Trenti e Sabina Marchesi. Il volume sarà presentato in Campidoglio martedì 11 dicembre alle 10.30".

su http://www.zaffoni.it/libro.htm

Letto l'elenco degli autori?
Quel tale Giovanni Sicuranza sarebbe, e in effetti risulta essere, il qui presente sottoscritto.

mercoledì 28 novembre 2007, ore 17.16.43, Giovanni scrive:

"maschere" di homo interrogans; Editore Giraldi.

Tra le recensioni, ecco quella presente su Progetto Babele a cura di Annamaria Trevale
( http://www.progettobabele.it/rec_libri/MOSTRARECENSIONE.php?id=2679 )

"La protagonista assoluta di questa anticonvenzionale raccolta che alterna racconti e poesie, con il tocco finale di un’intervista immaginaria, è la morte.
Attenzione, però. Non la troviamo come oggetto di tediose ed astratte riflessioni esistenziali, per carità, ma fatta personaggio essenziale, compagna d’avventure per la maggior parte degli individui che popolano le vicende narrate, analizzate e descritte sotto gli aspetti più disparati e sorprendenti da un autore (Giovanni Sicuranza, nella vita medico legale bolognese) che è prima di tutto uno scienziato e ne possiede la capacità di analisi fredda e distaccata.
Perché il titolo “Maschere”?
Perché secondo l’autore tutti gli esseri umani, nel corso della loro esistenza, ne indossano una, o più d’una, ed è solo di fronte alla morte che tutte queste maschere cadono, svelando la vera natura profonda di ogni individuo.
Partendo da questa teoria, è facile intuire come i racconti di questa raccolta riservino al lettore molte sorprese, perché è assai raro che l’epilogo ci descriva una situazione simile a quella di partenza, mentre la sensazione più frequente che ci rimane al termine di ogni singolo episodio è quella del disorientamento totale.
Si può dire che la lettura, oltre che intrigante, risulti sempre del tutto spiazzante per i capovolgimenti assolutamente imprevedibili rispetto alle certezze iniziali.
Una sola avvertenza per il potenziale lettore: non è un libro destinato a chi cerca e predilige le storie a lieto fine, perché l’umanità tanto abilmente descritta da Interrogans, sotto questo punto di vista, non lascia proprio alcuna speranza."

Per notizie varie ed eventuali sull'autore e sulla sua opera prima "maschere":

1) http://www.thrillermagazine.it/rubriche/4668 (intervista all'autore su Thriller magazine)

2) http://www.internetbookshop.it/code/9788861550261/HOMO-INTERROGANS/MASCHERE.html?shop=1855

3) http://www.libreriatrame.com/?p=38

Un po' di auto-pubblicità aiuta ad uscire dalla foreste editoriale. Forse.
Gracias.

venerdì 16 novembre 2007, ore 16.13.02, Mariano scrive:

Sfido a versi chi è qui presente
Risposte d'autore
Domande d'onore

martedì 13 novembre 2007, ore 20.51.04, Patrizia scrive:

Devo dirti Celeste. Tu resta stretta nel tuo abito grigio, serrato da insaziabili bottoni. Attendo parole. Potrebbero fuggire davanti al sospiro schiuso delle tue labbra. Evita, ti prego, lo sguardo fisso di chi si illude che il mondo finisca sul suo corpo. Fai come i tuoi capelli, rimpicciolisci e nascondi il mare ondulato, offrilo all'alba quando le timide luci s'insinueranno fra le fronde abbandonate.
Avessi visto che papaveri quel giorno Celeste! Feriti, inutili eroi senza patria, miseri aedi dai calzari consunti. Questo pensavo mentre premevo il tabacco dentro la vecchia pipa e cantavo.
Sollevo un braccio e mi schiaffeggio. Una volta, un'altra ancora e il rossore ora accentua la fenditura sulla guancia, memore del proiettile di guerra. La medaglia tintinna sul bavero stinto.
Dio se è bella, ripetevano gli occhi ingordi, e la sottile striscia di pizzo che mostrava a tratti le tue caviglie sfidò il mio timore di perderti. E ti colpii, forte, così come ora colpisco la mia testa canuta e ossuta.
La bellezza è una maledizione. Regine, sguattere, principesse e meretrici; la bellezza siede fiera sul trono della giustizia. Così una notte puntò l'indice e ti scelse. E tu fosti la mia maledetta.
Era un mattino assolato, quello. In un angolo giacevano tre biciclette da riparare. il mastice era terminato e le viscere forate attendevano, ma era estate e io rimasi. Mi divertiva quel frinire amoroso e quei silenzi che attendono risposte, come amanti con le mani ferme sui batacchi.
Insetti ostinati attraversavano il vecchio baule in cantina, inciampando sugl'innumerevoli chiodi conficcati fra le vene rinsecchite del legno. Che uomo sarei diventato sotto la coltre delle carezze! Chiodi come mausolei, doni brutali che le mie mani si ostinavano ad immolare sull'algido altare di un padre assente e cattivo.
Che pretendevi da uno come me, un vedovo con figli, inasprito dal passato e dal presente? Che fosse anche buono? Com'è tiepida e lanuginosa l'ingenuità con cui ti avvolgi Celeste.
Il carro arrivò e io mi avvicinai. Dentro, gente affastellata come giornali da resa. Bocche senza suoni nè lamenti, solo il cigolio delle ruote e l'acciottolio degli oggetti maledettamente sopravissuti alla morte. Con il tuo corpo e le tue labbra socchiuse, scendesti e io ti amai. E' mio, urlai. La perla mia, l'anello mio, l'oro mio quello che vagava nelle tue dita. Mi seguisti ignara e mansueta come un cane senza denti.
Ondeggiavi mentre arrancavamo sulla salita e le valige di cartone si alternavano nel precedere il tuo passo. Bella., mi ripetevo. Le tue gambe guizzavano sotto il lungo abito, logoro e ruffiano. Ciocche ribelli si contorcevano al sole beffandosi della bionda crocchia abbisciata alla nuca di luna. E i tuoi seni, i tuoi seni grandi che avanzavano per te. Bella, facevo eco impaurito e teso nel celare il tuo forziere in quella vita da briganti.
Non attesi la notte per possederti. Il mattino seguente ti sposai. Quando mi dicesti il tuo nome? Non ricordo, so solo ad un certo punto, allungasti la mano e sussurrasti "Il mio nome è Celeste" e io risi.
Povero cavallo della Mesapotamia, che affondava gli zoccoli fra le acque degli antichi laghi. Povero amore mio.
Avrei dovuto sedermi, a capo chino, perchè la sferza planasse indolore. Li meritavo quei tuoi occhi che mutavano varcando l'orizzonte, quando infierivo sulle tue labbra. Il dorso delle tue mani che asciugano i rivoli vermigli sono i chiodi che oggi penetrano nel mio cuore.
Come fu amore mio? Dimmi del cavallo del vetturale che puntava gli zoccoli e raspava il terreno. Dondola i tuoi fianchi e mostrami il barcollare della montagna, come un vecchio gigante ubriaco. Narrami delle cose che perdevano il loro senso reale trasformandosi in massa informe. fammi entrare ti prego. E' l'alba quando il tegamino dalle rozze mani del lattaio scivola nelle tue.Ti stai dileguando dentro il grande portone mentre scrolli con energia i suoi occhi appuntati sul tuo corpo. Ravvivi il fuoco nel camino. pensi a come è stupido tutto quel freddo senza neve,scosti la tendina e guardi il cortile. Due donne dalle dalle funeree gramaglie attraversano la strada;rabbrividisci e torni alla tua serenità, a tuo marito e alla tua piccola che gli dorme accanto, mischiati, in quella domenica montana. Avvampi al pensiero delle sue mani grandi.Tutto quello che possiedi, vero Celeste?
Poi qualcuno suona alla porta. Ti vedo scendere mentre un boato ingoia gradino dopo gradino e la terra spalanca la bocca ingoiando senza rimorso. Poi, poi ti vedo scavare in preda al terrore, un animale che ha smarrito la sua tana. le mani piangono lacrime cremisi mentre roca invochi i loro nomi. non ti risponde nessuno vero amore mio? Dentro le macerie restano i volti mischiati di tua figlia e tuo marito. fa freddo e fra un po' branchi di lupi affamati scenderanno dai monti.
13 gennaio 1915. Avezzano. Ore 7,45. Cade la neve.
Dividi questo dolore con me.
Il tuo peregrinare senza meta, il tuo giungere ad una sistemazione, neanche fossi una cesta, un attrezzo da lavoro, un tegame. E io fui quella sistemazione.
Poi, il giorno. Guardo il grano e preparo la pipa. ricordo che il mastice è terminato mentre l'acqua bolle sulla carbonella. Mi chiedi di tornare in tempo, prima che sia nato. Con quattro pedale arrivo da Gino e compero il mastice, ma lui è un bastardo, così resto. Dimentico il tempo e il figlio che stai per darmi. E' tardi quando torno. Vedo vicini assiepati intorno alla casa. Li strattono con violenza, mi faccio spazio. Che volete? Andate via di qua, o prendo il fucile e finisco la mia guerra.Mi accolgono i tuoi occhi serrati, il viso esangue, candido come se vi fosse caduta una leggera spolverata di neve.
Celeste ti avrebbe offerto margherite trite e avrebbe dormito sul tuo seno di perla.
La tua foto dondola; mi fissi come se il mondo finisse sul tuo corpo. Anche quest'anno la lavanda inebria il tuo armadio.Rincasa ti prego.
Chiudo gli occhi. Vedo una polvere leggera sollevarsi. Stai venedo a prendermi?
La pipa rotola sul pavimento. Spalanco la bocca. Voglio gustare il sapore del tuo ritorno. tendo le braccia e ti afferro, dolce mia. Il calore della neve ci avvolge e io ti amo. Il tempo sottile di una carezza e già ti dormo accanto. Per sempre. Te lo giuro.

martedì 6 novembre 2007, ore 15.59.00, giusy scrive:

Son PAROLIERE e sò inventare
PArole inedite o quel che vi pare
Sian solo Fiabe - Filastrocche o canzoni
quà sù due piedi e non a tentoni -
SE Amate qualcuno che volete lodare
e far loro sapere - che stiano a guardare -
Perchè nel mio intento c è tutto un fervore
che - poco ci manca - ci lascio anche il cuore -
Ora dunque provate!!! - se ancor dubitate
chiedete qualcosa - è già bell è pronta -
ora irridente - poi anche flautata -
un pò irriverente - comunque inventata -
SON PAROLIERE - invento di tutto -
di bello di brutto -
orsù voi chiedete -
vi metto nel cesto colori di suoni
batuffoli bianchi - piume di pavoni -
MA sempre in PAROLE io sò decorare
Per grandi e piccini - che sanno sognare -
Coriandoli di luci e nenie di coccole
gelati di rime - che vàn come trottole -
Dall ode al sonetto
all elogio funebre - Dal canto provetto al sonoro sberleffo -
MA alla fine - promesso -
voi ne riderete e - seppur titubanti a me chiederete -
Filoni di pani -
condensati d AMORE
che portan la firma-------
LA MIA
sON L autore!!! -

DIADEMA

domenica 9 settembre 2007, ore 12.22.52, Michele scrive:

FINE DEL MANOSCRITTO Arpino Michele
Editrice Lampi di Stampa – Collana TuttiAutori
Prezzo: 16.60 Euro - ISBN 978-88-488-0610-7
www.michelearpino.com www.lampidistampa.it


Un libro. Il suo autore. Il personaggio principale, Nero, che riesce inspiegabilmente a fuggire dalla prigione delle sue pagine. Porta via con sè l’unica copia del romanzo. Lascia l’autore avvilito, vuoto, sperduto in una realtà della quale non è più padrone. Tutto si trasforma quando non sei più libero, non hai più niente, perdi i piccoli segnali di ciò che ti sta intorno.
Nero è cattivo. Un pazzo spietato che non ha scrupoli . Ama far del male. Ama divertirsi a far del male. Ci prova gusto. Una volta appreso il senso della libertà ne approfitta nel più bieco dei modi.
Lo scrittore è costretto a subire, a guardar scivolare la propria vita in un abisso di non-ritorno. Impiega circa vent’anni della propria esistenza nel tentativo di riappropriarsi del manoscritto rubato e di quel personaggio che non riesce più a controllare.

Una storia surreale e piena di intrecci, di capovolgimenti di fronte, di realtà che si rincorrono ad un ritmo sfrenato nel tentativo di arrivare illese alla meta delle ultime pagine. Dimensioni che si alternano, scritture che si sovrappongono, personaggi che si mescolano come in una centrifuga distorta. Date e città che diventano elementi di una matematica impazzita, di un ciclo deformato.

Ogni prospettiva è sfasata...

Non ci resta che attendere impazienti l’epilogo della storia. La parola FINE che ci possa salvare da quest’incubo. In un finale a sorpresa che lascerà, anche il più attento dei lettori, a bocca aperta...


Dalla quarta di copertina: “Le cose scompaiono senza che lo vogliamo davvero. Finiscono in piccoli vuoti creati dalla nostra memoria, per il gusto di lasciarci stupiti e privi di immaginazione. Non abbiamo una vera e propria idea di noi fino a quando non cominciamo a perdere i piccoli segnali di ciò che ci sta intorno. E’ un decadimento lento, il nostro, quasi impalpabile, e terribilmente incomprensibile. In realtà non abbiamo una via di fuga, ma solo un punto di contatto tra noi e una via di fuga.
Siamo ridotti a vivere di possibilità talmente effimere da non lasciarci il beneficio di sbagliare fino in fondo, ma solo in parte, esteriormente, venendo a malapena sfiorati dal timore della nostra colpevolezza.
Ed è così che anche noi, come le cose, scompariamo, senza volerlo davvero…”.

lunedì 21 maggio 2007, ore 13.35.05, Gaspare scrive:

Son dei fighi ;)
fidati

Gas

venerdì 12 gennaio 2007, ore 14.14.42, Rolando scrive:

A Giulia che scrive della sua passione per i romanzi delle sorelle Bronte, e in particolare per "Cime Tempestose", "Wuthering Heights", appunto, suggerisco di consultare il mio blog intitolato proprio al romanzo della Emily. Lì troverà un lungo racconto 'pseudo-autobiografico' di Branwell Bronte, l'infelice fratello di Charlotte, Emily e Anne.
Ho respirato (e cercato di trasmettere) per anni l'atmosfera yorkshiriana così mirabilmente descritta in "Wuthering Heights", che ho respirato a pieni polmoni in più occasioni (le Dales, il West Riding, quel gioiello di Haworth, ecc.).
Ah! che donne, quelle due apparentemente insignificanti figlie del reverendo Bronte!

martedì 15 agosto 2006, ore 21.21.44, Maurizio scrive:

ciao a tutti, sono un nuovo iscritto. Mi chiamo Maurizio e vivo a Perugia ma sono nativo di Modena.

lunedì 24 luglio 2006, ore 18.26.03, Gaspare scrive:

Sù, sù, non siate timidi, chi pensa di fare una capatina con qualcosa di suo per Concepts Arte e Concepts Cinema? alzate simpaticamente le vostre manine.

giovedì 25 maggio 2006, ore 16.19.54, Annarita scrive:

secondo voi cosa si potrebbe fare per aiutare gli esordienti alle prime armi che non hanno la possibilità di un computer per il loro sogno di essere pubblicati?

domenica 21 maggio 2006, ore 22.27.08, Lorenzo scrive:

Nell'ultimo libro di uno dei miei autori preferiti (Dan Simmons) ho trovato una frase che mi ha piacevolmente colpito.
L'arte umana trascende la mano che la plasma.
Talvolta anche a me è capitato di pensare che l'arte non abita nel cuore di chi l'ha fatta, ma nel cuore di chi la riceve, e quindi non è mai uguale a sé stessa, muta a seconda di chi ne è influenzato. Per così dire, vive negli interstizi fra una persona ed un'altra, prendendone la forma come un liquido. Quindi nessun uomo potrà mai comprendere l'arte in tutto e per tutto, anche se lui è artefice.
Voi cosa ne pensate?

martedì 28 marzo 2006, ore 20.08.52, Gaspare scrive:

Mi chiedevo perché ormai il concetto di arte è diventato così anarchico. Sia nella letteratura, che nelle arti grafiche, è diventato impossibile distinguere "oggettivamente" cosa sia arte e cosa non lo sia, chiunque spaccia qualunque cosa per arte, e spesso trova anche chi gli dà corda. Allora io direi, perché non esistono più dei "manifesti"? è troppo scomodo creare delle regole e seguirle? e non venitemi a dire che le regole soffocano l'arte, perché quello che vorrei delineare io è un solco tra la vera produzione artistica e la millantata tale.

mercoledì 15 marzo 2006, ore 12.52.40, Valentina scrive:

Il ritorno della bella stsgione, finalmente!
Qual è la vostra stagione preferita?

venerdì 10 marzo 2006, ore 10.10.07, Valentina scrive:

Qual è la vostra città preferita?

Per me senza dubbio ROMA

domenica 5 marzo 2006, ore 21.45.13, Matteo scrive:

CARI AMICI DI ARPANET,
volevo comunicarvi una cosa che mi sta molto a cuore: ho di recente pubblicato un e-book, dal titolo "Le racconterò, signor Lavecchia...", edito da arpanet. E' un breve racconto dalle tinte giallo-surreali, e stiamo cercando qualcuno che sia disposto a riadattarlo (di concerto con me) in sceneggiatura per farci o un "corto" o un copione teatrale.
L'e-book è acquistabile a 2,5 euro al link: http://www.arpabook.com/catalogo.asp?IDCategoria=2&page=8
GRAZIE A TUTTI COLORO CHE SI INTERESSERANNO AL PROGETTO! Se volete, potete contattarmi SEMPRE anche al mio indirizzo email bordigamatteo@hotmail.com !!!
UN SALUTONE,
MATTEO BORDIGA

domenica 26 febbraio 2006, ore 18.13.36, vittorio luciano scrive:

CARA SARA LA MIA DOMANDA ERA PROVOCATORIA ANCH'IO PENSO CHE DIO HA TANTO AMATO IL MONDO DA DARE SUO FIGLIO GESU' CRISTO IN SACRIFICIO PER I NOSTRI PECCATI PER DARCI LA VITA ETERNA. SONO UN NEOCATECUMENO CON 23 ANNI DI CAMMINO E MI FA PIACERE AVERE LETTO LA TESTIMONIANZA DELLA TUA FEDE, TI AUGURO UNA BUONA QUARESIMA PER FARE UNA BUONA PASQUA.
LA PACE
VITTORIO

lunedì 20 febbraio 2006, ore 13.16.17, Sara scrive:

I ragazzi, come si gira si gira hanno sempre ragione e la fanno sempre franca... Può capitare alcune volte che gliela facciamo pagare, ma alla fine loro non si sentono male più di tanto... perchè quelle deboli e quelle fragili sono sempre le ragazze.
Mi chiedo da tanto... perchè??? Se qualcuna ha una risposta...

giovedì 26 gennaio 2006, ore 10.28.35, Marta scrive:

Vorrei che chiunque abbia almeno una volta provato il senso della morte, in qualsiasi modo, mi scrivesse il suo sentire. Ho ventuno anni... vorrei non sentirmi l'unica...

martedì 3 gennaio 2006, ore 19.49.18, Nicola scrive:

Avete mai provato a fare un bilancio della vostra vita? Avete mai provato a mettere su una bilancia i momenti belli e quelli meno belli? Avete mai provato a pensare che quello che ci fa apprezzare la vita nei momenti più dolorosi è la paura della morte?
Io personalmente giunco alla conclusione per la mia esperienza...che la vita non è poi così bella!!!

lunedì 7 novembre 2005, ore 10.32.11, Valentina scrive:

Per me la musica è forse la cosa più importante, dopo la letteratura! Per voi?

giovedì 3 novembre 2005, ore 11.39.16, Valentina scrive:

i sarebbe davvero ora. Del resto nell'egoismo imperante non c'è spazio per le persone interessate ad un futuro in cui magari non ci saranno.
Mi auguro che presto ci sia un presa di coscienza su questo

giovedì 22 settembre 2005, ore 17.13.56, Vanilla scrive:

Credo che ognuno di noi abbia una passione, un hobby, un'attività che lo coinvolge da sempre o da poco, ma che significa molto indipendentemente dagli anni che ci legano ad esso. Parlo di musica, sport, arte, creatività in generale. Io sono appassionata di fotografia, contesti urbanistici e industriali sono i miei favoriti. Qualcuno condivide? In caso contrario cosa amate fare?

giovedì 22 settembre 2005, ore 19.32.34, Marco P. scrive:

Apro questa discussione per sapere cosa ne pensate dei Blogs. Invadono ormai il web, ce ne sono a migliaia e sfido a trovare una persona che non ne abbia uno online, frequentando quotidianemente internet. Per quanto mi riguarda non vedo il motivo per cui dovrei raccontare i fatti miei su uno spazio pubblico. In fondo la maggior parte dei blog che ho visitato somigliano di più a uno sfogo continuo sul pc piuttosto che sul vecchio diario dei segreti. Perchè la gente ha questo enorme e insaziabile bisogno di spiegare al mondo cosa prova? A persone che poi restano sconosciute...

venerdì 23 settembre 2005, ore 12.11.03, Giulia scrive:

Avete mai pensato che un libro potesse rappresentarvi più degli altri? Io mi sento molto legata ai romanzi delle sorelle Bronte, in particolare il famosissimo Cime Tempestose. Può sembrare banale ma l'atmosfera romantico/decadente e tempestosa, come dice il titolo stesso, unito a un amore vissuto al massimo della passionalità rispecchiano il mio animo sentimentale.